Пустые сгустки бытия
Текут в глазницы.
Наверно, должен быть и я,
Но мне не быться.
В фантоме сумрачного дня
Мажор финала -
Меня здесь нет, но толкотня
И там достала.
Усталых губ полуобман
Заре навстречу -
Я скоро новый свой роман
Вочеловечу.
* * *
Непредсказуймость наших встреч
Сродни сентябрьской погоде:
Вот солнце выглянуло, вроде,
И снова начинает течь
Дождь или слёзы. Холод дня
Вползает медленно в меня.
Незавершённость наших слов,
Незатаённость наших мыслей
Качается на коромысле
Меж двух склонившихся голов.
И так всё время. День за днём.
Мы от себя к себе идём.
* * *
Ты уже где-то рядом, но бродишь неузнано,
Повторяя: Всему своё время, родной.
Что-то шепчет нам мокрая осень стоустно, но
Всё, что шепчет, понятно ей только одной.
Мы то сходимся ближе, то снова расходимся.
Это дождь. Это лужи. И город в воде
Словно остров. Но мы в непогоду погодимся
По годам нашим меряя меру беде.
Да беда ли всё это - предел одиночества,
Неслучайные души в случайных огнях?..
И под утро мне снится, что Ваше Высочество
Средь рассыпанных листьев находит меня.
* * *
Я жду тебя пять тысяч лет
И два десятка стран.
Мой приукрашенный скелет
Напоминает кран -
Через него текут года,
Как будто это дни.
Лишь кто-то странный, иногда,
Задержится в тени,
Чтобы испить годок-другой,
А после вспоминать,
Как выгибался мир дугой,
Похожей на кровать.
Чтоб иногда... Да, иногда,
Когда уже невмочь,
Вдруг подойти и кинуть " Да! "
Монетой в эту ночь.
Чтобы вернуться через пять
Или сто тысяч лет
И что-то новое начать,
А может быть и нет...
* * *
Осенних листьев не жалей ты -
Они лишь часть круговорота.
Ветров пронзительные флейты
Услышишь в закоулках грота,
А старый парк вздохнёт устало
И ветви до земли опустит.
Как листопада было мало
Для вечной стихотворной грусти.
Но как же много было снега -
Холстами одевая землю,
Летела лунная телега
Навстречу той, кому я внемлю
Во снах предутренних, купажных,
Где смысла нет - лишь озаренья,
Как на путых листках бумажных
За точку до стихотворенья.
* * *
Ты ко мне приходишь снами.
Но звучит зари ламбада.
Расплатилась осень с нами
Медяками листопада.
Дождь шуршал во тьме купюрой,
Но ушёл, слепой и тихий.
А казался увертюрой
В банке звёздной облепихи.
Предсказаниям не веря,
Игнорируя придирки,
Выжимаю в себе зверя,
Как рубашку после стирки.
Но часы бесчеловечно
Стонут в шаге до рассвета -
Раскрутилась вновь беспечно
Жизни видеокассета.
* * *
Было когда-то в чести
Это призванье поэта -
Взять и весь мир увести
В тёплое, вечное лето .
Отгородив от тревог,
Сердцем смягчив расставанья,
Он уводил, словно Бог,
Все эти божьи созданья
К радуге, к лесу, к реке,
К дали дотоль неизвестной,
В хрупкой сжимая руке
Ниточку сети словесной.
* * *
Я понимаю - ты чужая,
Но, всем канонам вопреки,
Я погружаться продолжаю
В просторы огненной реки.
Круговорот воды не вечен,
Но капля, сотый раз подряд,
Вновь начинает бег для встречи.
О, вечер! Карты говорят
О нём глухими голосами
И, снами проникая в ночь,
Жизнь наполняя чудесами,
Хоть чем-то могут нам помочь.
* * *
Я для Вас лишь хранитель мгновений.
А ведь было когда-то иначе.
Но теперь мой несбывшийся гений
Сторожит урожаи на даче.
Угождая осенним прохожим,
Закрывая их от непогоды,
Становлюсь с каждым днём не моложе,
Чем в минуты забитые годы.
Забегаловки, ниши, подвалы,
Где края понимания зыбки,
Загибают пространство в овалы
С отраженьем знакомой улыбки.
Калиграфия - сборище точек.
Точка - миг меж бумагой и ручкой.
А зима - ожидание почек
И весеннего солнца за тучкой.
Солонее вчерашнего снега
Льдинки слёз на вспорхнувших ресницах...
В суете ежедневного бега
Может это когда-то присниться.
