ИСТОШНИК
***
Искренне Ваш от седьмого числа середины осенней,
Не во спасение лгущий, не ждущий в сомненьях,
Но из-под сени настольного света глядящий Вам в душу,
Вашей любовью воскресший, и Вами отпущенный
В жизнь и бессонницу. Врозь мы. И буду ль услышан?
Я понимаю, что поздно, Вы правы, и лишне.
Снова ходил во "вчера", там дыра, но не важно,
Ведь от утра до утраты прямая, как выстрел.
Слово, бродя по дворам, стало тощим и страшным.
То, что я нёс Вам, в дороге утратило смысл.
Тут хоть взахлёб, хоть в озноб, хоть крестись в отречение,
Не поменяешь теченье грядущих наитий.
Ты не ищи, меня нет до второго свечения.
Дай мне спокойно уснуть и молчаньем укрыться.
.............................................
Что же Ты дышишь моим заболевшим дыханием,
Искренне мой от седьмого числа середины осенней?
Видишь, прощанье спиною срослось со свиданием,
А воскресенье спиною срослось с потрясением?
6.10.89
***
Вот и свихнулся свет
Бледною темнотой.
Мечется светлый бред
С вешалки сняв пальто,
И не попасть в рукав,
И не сойти на нет...
Мучит, что сон не явь?
Мучит меж пальцев свет?
Я ведь такой, как Ты -
На половину стёрт
Натиском немоты.
Или душа растёт?
Боль вырастает в но...
День рывастает в ночь.
Трётся беда у ног.
Чем же мне её помочь?
Смотрит волчонок псом:
С люстры свалился тролль.
Мучит, что явь не сон?
Мучит меж пальцев боль?
